* * *
Перекрёсток зимы и лета —
То зелёный, то жёлтый свет.
Осень ищет свои ответы
В семафоре, меж «да» и «нет».
Осень знает — прощанья кратки,
Да и встречам отмерен счёт.
Прошлогоднему снегу на пятки
Наступая, вновь снег идёт.
* * *
Вечерний город в сквозном тумане,
И память улиц сквозит во мне.
Как осень, прячу каштан в кармане,
Каштаны гаснут — привет весне.
Каштаны мёрзнут, я вместе с ними,
Во встречных окнах зажглись огни…
Бульвары кажутся мне цветными,
И, словно листья, кружатся дни.
* * *
Сквозняк вопросов, вакуум ответов…
«Зачем?», «Откуда?», «Почему?»
Как паутина, бабье лето
Летит, и холодно ему.
В особенности вечерами,
В особенности в звездопад.
Вопросы вечные: «Что с нами?»
Ответы — только наугад.
* * *
Кленовых вертолётиков полёт,
Потом — паренье листьев под дождём.
И осень полушёпотом поёт,
Как мы на разных улицах поём,
Встречаясь и прощаясь, находя
Забытый голос и случайный взгляд…
Под искрами кленового дождя,
Идя вперёд и падая назад.
* * *
Сквозь запотевшее стекло
Неочевидны очертанья
Лиц или улиц, лишь мечтанья
И ощущенье — «повезло»
Конкретны, как осенний дождь,
Как радость встречи, боль потери…
И в то, что рядом ты идёшь,
Я тоже — верю и не верю.
День города
Я не знаю, обрадуешься или нет…
Видишь, стали другими и ты, и я.
И хотя между нами не тысяча лет,
Между нами потерянные друзья.
Свет от звёзд, что не тает сквозь годы-века,
Прилетает, но виден, увы, не всем
А мечта, что легка и, как свет, далека,
Всё летит по пути в родной Вифлеем.
Так и я улетаю с мечтою туда,
Где акации помнят влюблённый взгляд.
Где друзья ещё вместе и где, как звезда,
Озаряет судьбу дорога назад.
* * *
Этот город, как «пятёрка» в дневнике,
Что остался только в памяти моей.
Он, как звёздочка в далёком далеке,
И чем дальше, тем становится видней
Свет сиреневый, задумчивый слегка,
Тень трубы в индустриальных небесах…
Это память, что близка и далека,
Словно время на потерянных часах.
* * *
Мечтать не вредно. И я мечтаю,
И песню слышу — совсем простая,
И время тоже почти простое,
Где Дом со Шпилем не дальше Трои,
Где память шепчет: «Всё было классно…»
Мечтать не вредно. И не напрасно
Пытаюсь в мыслях летать по краю,
Родную песню не забывая…
* * *
Возвращаются забытые слова,
Проявляются надежды и улыбки,
Осень словно новая глава,
Где краснеют розы, как ошибки.
Хочется найти, поднять, сберечь,
Избежать сомнений ненапрасных,
И не искривить прямую речь,
И Луганск нарисовать как праздник.
* * *
В городе фонтанов
жил рабочий люд.
Вроде ничего не изменилось.
Только вот характер
Стал у жизни крут.
И фонтаны плакать разучились.
В небе проплывают
Те же облака.
Равнодушно смотрит в реку ива.
Кажется, вот-вот
Зажмуришься слегка —
И опять, как в детстве, всё красиво.
Только всё, что было, —
Не вернуть назад.
Жизнь идёт, как поезд без стоп-крана.
Кто ты мне —
Товарищ, волк иль брат,
Город, что забыл свои фонтаны.
* * *
Давай не думать о плохом,
Страницы дней листая.
Пусть даже, словно птица, в дом
Влетает весть лихая.
И день пройдёт, и ночь пройдёт,
И вместо утешенья
Судьбы продолжится полёт
Сквозь память и прощенье.
* * *
Давление вновь растёт.
Всё это — антициклон.
Мне кажется — я пилот,
И город, в который влюблён,
Даёт мне зелёный свет,
И я поднимаюсь ввысь,
Где рядом — лишь тень побед,
А прямо по курсу — жизнь.
* * *
Где-то на окраине тревог,
Где живут бегущие по кругу,
Вечность перепутала порог,
И в глаза взглянули мы друг другу.
Чёрствые сухарики мечты
Подарила, обернувшись ветром
В мареве тревожной маеты,
Где окраина так схожа с центром.
* * *
Детство пахнет
цветами — майорами,
Что росли на соседнем дворе.
И вишнёвым вареньем, которое
Розовело в саду на костре.
Детство пахнет листвою осеннею,
Что под ветром взлетает, шурша…
Что ж так больно глазам?
На мгновение
Запах детства узнала душа.
* * *
Бурьян пророс из детства моего.
Я не узнал его.
Он посерел от пыли.
Качаясь скорбно на ветру,
Он шелестит. И шепчет мне:
«Мы были.
И ты играл со мной
В военную игру…»
«И с другом! —
Я кричу ему. —
И с другом!»
И смотрит дочка на бурьян
С испугом.
А он пророс из детства моего.
* * *
И бабка, что курила «Беломор»,
И та, что рядом с нею восседала,
Покинули, покинули наш двор.
И на скамейке пусто стало.
И только девочка трёх лет
Зовёт беспечно: «Баба Сима!..»
Да белый свет. Да синий цвет,
Да жёлтый лист, летящий мимо.
* * *
Хрупкое равенство дня и меня,
И времени горький осадок.
А за спиною — всё та же возня,
Где вкус равнодушия — сладок.
Дней оголтелость упрячу в карман,
Тёплой ладонью согрею…
Тают обиды, и гаснет обман.
И даже враги — добрее.
* * *
Небо сменило кожу, деревья меняют краску.
Это — не новый имидж, это — возврат к судьбе.
Значит, почти что прожит этот подарок царский.
Снова небесный Китеж птиц призовёт к себе.
Дождь превратив в чернила, раскрашивая неярко
Дни, и траву, и листья, осень дарует час.
Час для любви и света, посланье с небесной маркой,
Где листья как поцелуи, и всё — как в последний раз.
* * *
Увидь меня летящим, но только не в аду.
Увидь меня летящим в том городском саду,
Где нету карусели, где только тьма и свет…
Увидь меня летящим
Там, где полётов нет.